Psicoesthesia

2011-06-24T07:41:00.000-07:00

What were all those dreams we shared
Those many years ago?

What were all those plans we made

Now left beside the road?

Behind us in the road

More than friends I always pledged

Cause friends they come and go

People change as does everything

I wanted to grow old

Just want to grow old

Slide on next to me

I’m just a human being

I will take the blame

Bust just the same

This is not me

You see

Believe

I’m better than this

Don’t leave me so cold

Or buried beneath the stones

I just want to hold on

And know I’m worth your love

Enough

I don’t think

There’s such a thing

It’s my fault, Now I been caught

A sickness in my bones

How it pains to leave you here

With the kids on your own

Just don’t let me go

Help me see myself

Cause I can no longer tell

Looking out from the inside of

The bottom of a well

I yell

It’s hell

But no one hears

Before I disappear

Whisper in my ear

Give me something to echo

In my unknown futures ear

My dear

The End

Comes near

I’m here

But not much longer

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¿somos todos tan parecidos que una canción ajena puede decir mas de nuestra vida que la propias?

Pues en este caso Eddie Vedden va a escribir la poesia por mi.

2011-06-22T10:35:00.000-07:00

Suave aire rostro
La nariz diluida
Sus pasos suavemente
Pasean pero no caminan.

Etereo animal solo
En manos despintadas
susurran las voces
Las palabras desgastada

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Asi como esta.

Los dedos del mundo.

2011-06-02T10:25:00.000-07:00

Hoy no es el dia en que yo escriba una historia irreal sobre mi vida real.
Yo jamas escribo nada, sino que el mundo me escribe a mi con sus penas y sus sueños rotamente aureos. (o aureamente rotos, tal vez). Jamas tome una lapicera entre mis dedos, el mundo fue quien.
Yo no escribire esta historia, la escribiran ustedes en sus comentarios, pero si nadie escribe, nada habra que contar.
Ustedes escribiran mi historia.

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O soy un vago.

Escrito viejo.

2011-05-14T20:26:00.000-07:00

Y pensaba que estaba preparado.

Sello un pacto con si mismo, bajo la promesa de ser quien guarde su futuro. Seguro una parte de el sabia que era mentira, su parte mas tornasolada, la parte que siempre le pone mas cafe y le arruina la lagrima.

Pero sin embargo se lo creía, como un monje budista hecho de arena, y puta madre que se lo creyó.

Las propiedades de la verdad son liquidas, se van volcando como un vino agrio sobre la alfombra aterciopelada de las memorias en olvidos que nunca terminan de olvidarse.

Ahora tiembla como un perro, y le duelen los dientes por las distracciones, los acordes que hace tiempo suenan mal en las teclas sucias de un piano mediocre.

Su piel se tensa hacia adentro del cuerpo, sus codos se abren. Como un perro durmiendo en la estación, solo le gustaría que un tren lo lleve a su casa, sin saber que no tienen casa y nunca la tuvo.

Y no estaba preparado, tal vez jamás lo estuvo.

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Viejo escrito.

Hidrosidra

2011-05-14T09:44:00.000-07:00

-Nada de esto me importa- se repetía a si mismo como un mantra tibetano, agitaba una lapicera roja, batuta de una orquesta invisible, que parecía caerse todo el tiempo y salvarse a ultimo momento, la imaginaba derritiéndose entre sus dedos.

Además de la tiza resbalándose en el pizarrón, el ruido de las lapiceras tomando apuntes y las sillas rechinantes formaban la música de cámara. Los violines llenos de tinta flotaban sobre las cuerdas de renglón, el fiaron era el infaltable violoncelo. Y ahora todo sonaba a la vez.

-Nada de esto me importa- Le dijo al Peirce que, sentado en un sillón, escribía hoja tras hoja en la habitación cóncava que salía directo de su mente. Peirce lo miro y luego giro sus ojos en inquietante desinterés.

Miró los ojos de la rubia que se elevaban sobre una lapicera-violín, se concentro en abrir las pupilas para pasar por ellas como si fuese la compuerta de un submarino, poco a poco se aclaraban las imágenes, los recuerdos de la otra cosa-persona que luego de dar cuatro o cinco vueltas por el aula, en ritual de apareamiento, se sentó justo al lado de la ventana, lugar de zorras por excelencia.

-El Jean te hace buen culo- se decía a si misma y lo repetía como otro mantra.

Luego de salir de las pupilas, cerrándolas bien y esperando que nada haya saldo con el, llego a la conclusión (gracias al método Aristotélico) de que todos repetían sus propios mantras y, seguramente, la profesora, que todavía agitaba la tiza, también recitaba un mantra tan largo como para creérselo.

Dejando las cavilaciones omniturnas, se paro y vigilo el aula, como si fuese un suricata (por dentro se imagino peludo y rió). La orquesta se detuvo, el silencio gano presencia, los ojitos se hacían mas grandes acompañándolo hasta que se topo con la puerta que se estiraba como un castillo inflable.

Empujo, estirando todas las paredes, bancos, graffitis peronistas y pósteres hasta que terminaron siendo líneas multicolores.

Como una estrella invertida, la luz entraba y el metía sus manos en ella, sintiendo el frió del pasillo. La cabeza es lo que mas le costo pasar, sus ojos estaban presionados por la luz, tosió, babeo y, finalmente, lloro.

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Me alegro estar acá haciendo el comentario de ésta entrada. Me alegro, porque es bueno saber que el recreo del blog terminó y volvemos a rodar de nuevo. Y no, queridos lectores, no soy Psico. Quien escribe ahora (adivinen, no les diré quién soy) se enorgullese de tener el lujo de despertar al blog, y espera que todo el que lo lea, sienta la misma satisfacción de volver a leer al señor Psico Revissant.

Señor, por estos lares se sabe quererlo.

Vamos a tomarnos un Break, yep?

2011-04-16T12:27:00.000-07:00

Este es el fin temporal de este Blog.

He pensado sobre esto durante un tiempo.

No es que me haya quedado sin ideas, por lo contrario, sigo escribiendo y tengo varias cosas nuevas, pero creo que no alla afuera no hay nadie que quiera aprehender lo que expreso, imagino que es como esos mensajes que se mandan a la profundidad del espacio para ver si hay alguien mas alla de la oscuridad.

Seguramente algun dia volveré a subir cosas a este blog, pero no ahora, sino hasta que no encuentre un nuevo fundamento para expresarme aquí, cuando me encuentre a mi mismo.

Mientras tanto, las letras seguirán naciendo en mi cuaderno, abierto para quien quiera leer.

¿Quousque tandem?

Camisa, camisa roja.

Abrazos diluidos

¿Quousque tandem?

Lagrimas que tocan

La puerta de los ojos

No se animan a salir

Eppur si muove.

¿Quousque tandem?

Camisa, camisa roja.

Besos anímicos

¿Quousque tandem?

Les regalo una de mis canciones favoritas:

¿Volverá a llover algún día?

2011-04-04T10:03:00.000-07:00

Ese día no hicimos nada, en esa época te podías juntar en cualquier lado y no hacer absolutamente nada más que charlar y reír de cualquier cosa. No pensábamos tanto, creo.

Se veía que iba a llover desde hace tiempo ya, las nubes se arrastraban y nadie sabía bien si llevar paraguas o rezarle al dios de turno. También empezó a hacer frió, te preste mi buzo asegurando que no tenia frió y dios que si lo tenia.

Cuando se largo, ya estábamos corriendo, habíamos tomado envión y aunque no fueron pocos los baches con los que tropezamos. Pero seguíamos riendo siempre, tomados de la mano saltando charcos.

Corrimos durante horas, esquivando viejas, niños, mujeres, hombres, algunos perros y un manual de matemática que casi más que tumba de una.

No se cuanto tiempo corrimos, cualquiera hubiese creído que fueron meses, yo no sabría decirlo, por ahí vos si.

Pero cuando llegamos a la estación, nos encontramos con los hombros gastados caídos por el piso, la ropa se nos pegaba al cuerpo cada vez más y el flequillo mojado nos bajaba la vista. Estábamos tan mojados que parecía que llorábamos, que nos derretíamos poco a poco para volver a ser parte de la ciudad donde los patos nadarían entre nosotros y luego lloveríamos sobre el cuerpo de otras parejas corredoras.

Cuando llego el colectivo, me miraste de reojo y sonreíste, luego inflaste los cachetes y diste el primer paso en el escalón…

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Me fui a comprar un sanguche de salame y escribi eso.

Besos a todos, pero no en la boca, esos son especiales.

Se me sale la clorofila.

2011-03-30T07:46:00.000-07:00

No soy yo –tampoco vos-, la sociedad es quien pecaminiza los errores como si estos jamás fuesen olvidados (chicos..., ya somos grandes y nos conocemos bien).

Débil, tembloroso, respiro mis dudas, el silencio se corta con elfilodeunaalmohada, creo que los pelos de mi barba son pocos para esto.

Se acercan, con ojos tristes, como perros que piden permiso para dar los primeros pasos dentro de la cocina, tal vez si no fuesen demasiado adultos llorarían por fuera como lo hacen por dentro. Todo es cuestión de perspectiva.

Jugueteo con mis dedos en los números luminiscentes de mi escape, todos hacen lo mismo. Pero ella juega con las uñas con la mirada clavada en el pizarron; el lee y se distrae cuando otro entra en el salón, como si le estuviera permitiendo la entrada; Aquel mira las paredes que parecen borradas con una goma gigante. ¿Había que comprar algo? No se.

Creo que me senté demasiado adelante, casi tengo el pizzaron clavado entre las cejas, miedo a la vanguardia al ver el frió brillo del fusil. Demasiado adelante para un cobarde, demasiado atrás para un anormal.

Acomoda tu bolso y siéntate a un banco de distancia del siguiente, llora por dentro, escudriña el salón, juega con la tapa. Todos tenemos miedo.

Todos alguna vez quisimos ser árboles con raíces poco profundas.

Nudismo masivo en aula improvisada de reconocida sede universitaria (fotos pagina 10), Foto de portada: El canciller niega cualquier relación con grupos de extrema derecha. “No hay fascismo en nuestras aulas, las aulas son de Perón”

Hoy estamos reunidos aquí para conmemorar un gran día en que todos serán nuestra promesa y trofeo. Recibirán los 12 azotes de la realidad socio-política mientras cantan el himno nacional en su versión extendida que incluye los próceres de esta semana.

Pero… Creo que mis medias no son las adecuadas para esta ocasión… tengo la plantilla corrida.

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Hay personas que leen, otros juegan con el celular, a mi me gusta escribir cuando estoy nervioso.
Este... algo, fue producto del nerviosismo de la primer clase del primer dia del primer año de Universidad. (en realidad, es solo el CBC).
No quiero parecer soberbio pensando que soy la unica persona timida del universo, el problema es que no soy solo timido, sino tambien inseguro, y ademas de inseguro, tengo la una imaginacion tan fertil que me ayuda a sugestionarme. ... en vortices de una extrema complejidad psicologica (algun dia voy a escribir un ensayo sobre esta fertilidad)
No le busquen un sentido ni nada asi. son cosas que salen como salen dependiendo que cosa capturaba mi atencion en el momento, al ser un texto sin objetivo, no espero comentarios estructurados.

Los quiero a todos, algunos mas y a otros menos.
Dios, que post mas largo.

Al despertar.

2011-03-23T12:24:00.000-07:00

Ese día entendí que no seria yo tu objeto de inspiración, ya no escribirías mis caras y nuestros matices. Me di cuenta que no seria yo quien alimentara tu sed, quien bebería de la fuente tristemente agotable. Negarla.

Un verano inaguantable y las últimas huellas de plata se veían como bronce iridiscente desde la lejanía. Ese día el piso estaba frió y húmedo, bastante raro en el infierno, pero igual estabas ahí.

Te meneaste, te descontracturaste, metiste los brazos por tu ombligo enroscandote en vortices cromáticos, las escalas menores sonaban, "construye tu cara y tiraba al fuego" decía una voz.

No eras musa, sino que eras poesía, pensé. Yo no era tu musa, era unas palabras enroscadas y ásperas como la lengua de un gato.

"solo como perro en bote" - Dijiste y solo me vi. Sentado en un bote, en mis brazos dos lápices azules sin punta, nadando sobre un rió de perros de diferentes colores y tamaños. Pestañee tres veces y estaba acá, esquivando trazos que forman palabras, que forman frases, que forman poesía, que forman a vos, que formas trazos, que formas palabras...

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Creer o no creer, todo eso lo dije apenas me desperte hoy. Todo asi de una, obviamente estaba medio dormido. Lo grabe con mi voz y recien lo paso a papel.

Tambien soñe que tenia un mosquito en la oreja, y resulto que asi era... y lo peor es que es mi gran temor.

Pleyades

2011-03-14T07:18:00.000-07:00

Hubo una época donde fui algo, supongo que fue antes de recoger con las manos la flor de mis sienes y las palabras entre los susurros de los cabellos.
¿Antes? ¿Después? ¿Que significan esas palabras donde el tiempo no existe?, Pero tampoco existía antes, el tiempo siempre fue un pasado extendido que todavía se encarna en el corazón. Me gusta suponer, siempre supuse cosas como supongo que antes estaba y ahora no.
Pero me acuerdo de alguien, recuerdo el reflejo de mis ojos en el brillo de las lagrimas en sus labios, su amor de gorrión , mi piel de agujeta.
Tal vez la flor de mis sienes tenía su nombre.
Tal vez solo me gusta suponer que existió alguien así.
Me gusta matar el tiempo, no hay mucho que hacer cuando no se es nada.

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Lo escribi recien, mientras esperaba algun tren en la estacion Castelar. No estaba seguro si postearlo porque todavia no leudo mucho, pero maxime, es mas espontaneo.

Seguire leyendo "Nova" de Samuel Delany, que esta muy interesante. Adieu.

Un perro amanece.

2011-03-11T06:31:00.000-08:00

Soy un perro en las vías.
Un dia me dejaron tirado en la calle.
Jadeando, camine sin destino.

Me buscó un camino.

Me encontró el empedrado gris.
Puedo esperar aqui hasta que amanezca.
Puedo confundir el ojo del tren con el Sol.

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Bueno bueno. Habia pensado en subir otra cosa, pero, lamentablemente, la copia (que generalmente es mejor que el original) fue perdida, aunque tal vez alguien que yo conosco tenga un duplicado.

La verdad es que esto apesta (hablo del "poema"), lo pense y escribi en el tren mientras me exprimian.

La verdad es que esto apesta.

Pd: Me siento como si hablara con fantasmas en el salon colorado.

El mundo.

2011-02-24T04:57:00.001-08:00

Las palabras.

Las Letras.

Los enanos.

Marcelo, que esta tan afligido porque el gato le piso la tesis.

El dulce de leche.

Trapito Rodriguez.

El "me preocupan mas las pirañas".

La depresión de Trapito Rodriguez.

La linda edicion del buen libro.

El gato.

Los famosos vientos del sur.

El perro.

El amor como condimento.

Las Galletitas.

El Limon, que ya casi ni crece.

El "no se te ocurra tocar un arpegio en DO"

La distancia.

Esta lista.

Que lo ultimo sea Yo.

Yo.

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Bueno, no pude dormir, me desperté a las 8 de la mañana y me quede en el suelo diciendo esas frases en voz alta.

Ya tenia algo mas "interesante" para subir, supongo que lo subire en la semana o le dire a alguien que se cope y me lo suba.

Bajo el asfalto.

2011-02-10T11:20:00.000-08:00

No lo pensemos
Seamos someros
Ignorantes.

Dejemos que nuestros cuerpos
unidos por las manos
se derritan
por el calor
de los radiadores.

Fundamonos hasta pasar
entre las baldosas,
Alguien dijo
que bajo ellas
estaba la playa.
Me gustaria ver la arena
en Ramos Mejia.

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Si no es poesia, ¿porque lo separe asi? Pues, pura estetica -y azar-
Bueno, esto lo escribi en el cuadernito hoy apenas puse un pie fuera de mi casa, las mañanas son dificiles y por eso tambien inspiradoras.

Saludos.

Dedicado a Ju y Emi, seguro vivieron algo asi.

2011-02-08T06:26:00.000-08:00

Imagen de archivo, otra vez

El ser escritor es raíz de toda clase de beneficios y maldiciones, aunque la mayoría de beneficios se encuentran en una forma más metafísica y poética, injustamente, pues las maldiciones parecen ser bastante reales.

El enumerar las maldiciones seria un trabajo arduo, mas aduciré a una bendición en respuesta: el escritor escribe de lo que se le da la gana (tal vez es el beneficio mas pulcro). Me voy a concentrar en un inconveniente que mas tiene que ver con la relación escritor-relato-lector.

Cuando se comparte un texto con algún allegado, muchas veces se puede notar esa mirada de sospecha, a veces acompañada preguntas como ¿Esta basado en algo de tu vida? o, la mas disimulada: ¿Tiene que ver con lo x? (x es igual a un suceso ocurrido en algún momento de la vida del escritor). Se trata de subestimar a cualquier persona que busque el arte en la literatura, es disminuir todo su trabajo a una simple intención autobiografica.

Es claro que leer a veces es mas difícil que escribir, pues se toma el reto de ser llevado a cococho hasta una situación que solo puede existir en la mente del escritor, máxime el lector debería buscar un sentido mas oculto, entender el desdoblamiento, la mente procelosa del escritor que muchas veces escribe de manera automática o somera y otras tan consciente y profunda.

Tampoco tenemos que pecar de legos y descartar el carácter autobiográfico de todo relato, pues seria imposible escribir sin estar vivo, sin las experiencias adquiridas, no somos más que una bolsa llena de experiencias y pasiones. Tal vez suene complejo, y en realidad lo es, leer no es fácil y menos cuando se esta leyendo algo que escribió la misma mano que te toco el hombro alguna vez.

Por eso, cuando un camarada escritor le brinde sinceramente un segmento de su alma, trate de no leerlo como un psicólogo, pruebe leerlo como un viajero que camina divagando paisajes, luego habra tiempo para declaraciones autobiograficas.

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Lo separe para que sea mas facil leerlo.

Es un poco largo y supongo que bastante mal escrito, si me da ganas, tal vez lo mejore.

Retrato.

2011-02-04T06:23:00.000-08:00

Son sus dedos gotas multicolores patinando sobre el vidrio empañado de algun color pastel.
Mira mi cuerpo mientras acaricia el lienzo, tiene algo de gato en su mirada.
Estoy vestido solo con sus ojos, con los azules que gotean de sus dedos.
Gira el bastidor y, con timidez, me preguntas si me gusta. Me veo desnudo, ya no se si el lienzo es el modelo y mi cuerpo la pintura.

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Bueno, es otra cosita mia que se me ocurrio hace algunos dias.
La imagen poco tiene que ver, pero me puse a ver cuadros de Bacon (Francis, para el que quiera buscarlo y solo encuentre panceta) y me gusto ese.

En realidad, la imagen y el texto se contradicen un poco, tal vez eso le de un poco de asonancia.

PD: Como veran, estoy actualizando todos los viernes.

Arte

2011-01-28T05:50:00.000-08:00

Tus palabras son Arpegios.
Tus dedos son pinceles
Tu calor son colores.
Tu cuerpo es el marmol.
Tu eres arte.
Yo papel.

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Es mio, bueno, de mi autoria.
Esta dedicado a alguien especial :3 (espero que lo haya captado <3).>

I Like Trains.

2011-01-21T07:19:00.000-08:00

Hay algo que me gusta de los trenes, lo cual es bastante raro, pues ninguna persona que viaje todos los dias en hora pico puede afirmar que ama los trenes. Es una idea casi masoquista amar un medio de transporte que, en este pais, te escupe la cara (no es culpa del tren en verdad, sino de los dueños del tren).

Hay algo que me inspira, me obliga a sacar mi cuaderno y garabatear algun cuento o alguna cancion.

¿Sera que algo de las vidas de los pasajeros vive en el tren?
¿Sera que su rectalidad y firmesa me obliga a continuar una idea recta?
¿Seran los momentos de mi vida pasados en el tren?

Quizas todas las respuestas sean "si" o quizas sean todas "no"... ¿importan?

Tomense un domingo a la mañana para viajar en tren, en esos momentos donde no hay figuras biologicamente antropomorficas, tal vez capten lo que les digo.

Con un poco de suerte, encontraran estrellas en los vidrios rotos entre las vias.

Comprar un paraguas en Once

2010-09-02T06:55:00.000-07:00

Imagen de Archivo :P

Se largo a llover en Buenos Aires, ya es comun, y tanto que amago la semana pasada con entibiarnos un poco.

Este dialogo, completamente real, no tiene demasiada magia, tal vez el que haya estado por el barrio Once lo entienda y diga "jaja, es cierto".

Ahi les va!

Vendedor 1: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa

Vendedor 2: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa

Vendedor 3: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa

(si, todos dicen exactamente igual)

Yo: [Piensa] Tengo que comprar un paraguas, sino me voy a mojar todo.

[Se acerca al vendedor 1]

Vendedor 1: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa

Yo: ¿Cuanto estan los paragua paragua? (si, lo repeti 2 veces)

Vendedor: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa. 10 el chico. 15 el grande.

Yo: [Ladea la cabeza] Am... Dame el grande. [Saca 15 pesos]

Vendedor: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa. Agarra el que quieras!

Yo: [Agarra uno] Gracias.

Vendedor: A lo paragua paragua paragua paragua paraguaaaa... De nada pibe.

Luego de comprar los paraguas, no podia dejar de pensar en paraguas, al parecer el cantito es una gran estrategia de comercio, espero que no se le ocurra a Apple hacer lo mismo.

Me fui cruzando Pueyrredon con mi paraguas, pensado si seria posible pintarlo de colores.

Las 10 cuadras que me quedaban hasta el trabajo, las pase girando el paraguas, espero no haber mojado a muchas personas.

En esta entrada no se daño a ningun paraguas.

y se dijo 42 veces la palabra Paragua.

Que linda es la lluvia en Capital Federal.

PD: Proximamente, fotos del paragua.

El grito en el bar

2010-06-17T05:30:00.000-07:00

Empezó como un dia cualquiera en buenos aires, me levante a las 7:00 como cualquier dia. La única diferencia es que, el dia de hoy, se jugaba el segundo partido de Argentina en el mundial de futbol 2010.
Los que me conocen saben muy bien que no me importa el mundial, es mas, ni siquiera me importa el fútbol (22 tipos corriendo un cuero sintético inflado), pero me brindo un momento de calidad extraordinaria.
Resulta que, luego de salir del anden de la estación Once, camine entre los pasillos donde los amantes del “fulbol” se agrupaban en las puertas de los bares para ver el partido, vale agregar que en su mayoría eran todos hombres, las mujeres mas fanáticas solo preguntaban “cuanto va?” y algún hombre le contestaba sin apartar la vista de la pantalla.
En ese ambiente, presencie un momento mágico que, si hubiese pasado 2 segundos antes, no lo hubiese visto: Cuando estoy por pasar entre los dos tumultos de personas, justo Argentina mete un gol, el grito sincronizado entre todos los hinchas fue prácticamente surrealista, completamente mágico.
Me pregunto si alguna vez, los argentinos, usaran esa habilidad de sincronizarse para gritar algo mas importarte que “gol”.

Luego, caminar al trabajo fue bello ya que las calles estaba vacías, salvo algún hincha que corría de bar en bar viendo un poquito de partido y comentando alguna opinión con cualquier extraño.

PD: talvez mi experiencia fue igual que ver a 2000 monos bailando sincronizados, pero yo prefiero usarlo como una renovación de la esperanza de que alguna vez Argentina pueda cambiar.

Sorry, perdi este momento magico, me olvide de llevar la camara.

Sobre la feria del libro.

2010-05-04T06:19:00.000-07:00

El sábado pasado fui a "La feria del libro" que se realiza una vez por año en Buenos Aires, Argentina.
Generalmente es un evento muy concurrido pero en este post voy a comentarles que no me gusto de la feria.

Me parece buenísimo que se realicen ferias así para que el público se acerque mas a la lectura y menos a ver 22 tipos corriendo un cuero inflado.
Pero lo que mas me molesto fue el insistente lema "cultura para todos"; no me malinterpreten, no estoy en contra de la libertad del conocimiento.
El verdadero problema es que solo con dar una pequeña vuelta a los cientos de stands de las diversas editoriales podemos notar que la cultura no es para todos, saber es caro MUY CARO... La media en el precio de los libros era de 50 pesos, este precio se veía sobre todo en libros de literatura, en caso de las ciencias (en mi caso, fui a comprar libros de historia y lingüística) uno tiene que estar mentalmente preparado para afrontar un gasto de entre 70 y 160 pesos por libro.

Al final, para una persona mas o menos común, la feria era mas un museo de libros interesantes que no podría comprar o que bajaría de Internet para leerlo en la PC (no me vengan con la piratería que cobrar 160 pesos un libro es crimen lesa humanidad).

Nos encontramos con un problema muy serio a nivel sociedad: Para que el pueblo sea libre e inteligente tiene que tener conocimiento y para tener conocimiento tiene que tener una educación y poder comprar material que aporte información, Si la escuela no sirve y el material de lectura es inaccesible entonces la rueda se rompe.

Los "descuentos de feria del libro" o no existían o eran, simplemente, una mentira puesto que subían el precio y luego aplicaban el descuento entonces terminabas pagándolo exactamente igual -de caro- que en un local cualquiera.

Los stands eran agradables, nada del otro mundo, muchos libros interesantes que obviamente no se podían comprar a menos que estes dispuesto a pagar una considerable suma.
De todos me llamo la atención uno en particular: El stand del Islam, en este se regalaba un pequeño libro con un poco de información y un poco de folleteria
El cual luego de una rapida edicion quedo de esta manera:

Y luego dejado por mi mismo en el stand, la razón es simple: En su interior había cientos de mentiras, falacias e incoherencias para fundamentar el Islam, desde inventar descubrimientos científicos hasta afirmar que las mujeres en el Islam "tiene los mismos derechos que los hombres". Entre los argumentos, estaban los argumentos de Harun Haya, un intolerante religioso preso por terrorismo que publico un absurdo libro llamado "El colapso de la teoría de la evolución en 20 preguntas".

Mas allá de todo eso la feria nos dejo estos interrogantes

¿Como hablar de libertad de cultura si esta en venta (y además es cara)?
¿El gobierno y las editoriales no pueden hacer nada para bajar el precio de los libros en la feria?
¿Como una persona puede mantener sus conocimientos actualizados si no puede acceder a ellos y si accede por medio de piratería es un "criminal"?
¿Son tan caros o yo soy muy amarrete?

PD: Vale agregar que existe otra feria llamada "Feria del libro independiente" que se hace todos los meses en diferentes lugares. Solo pude asistir a muy pocas de estas ferias pero son muy interesantes aunque generalmente se encuentra mas ficción y no mucha ciencia pero los precios son mas que accesibles y la calidad muy alta.

PD2: para los que son como yo (pobres xD) les recomiendo la Liberia que se encuentra en corrientes y callao (Búsquenla, no me acuerdo el nombre, creo que es "Diógenes") donde pueden conseguir libros a 10 pé, aunque no hay mucha variedad puede conseguir Marx, Darwin, Descartes y algunos clásicos (además de literatura simple o "literatura de tren")

¿Cuanto vivimos?

2010-04-29T11:02:00.000-07:00

Siempre me pregunte cuantas horas de nuestra vida en realidad estamos viviendo y no simplemente sobreviviendo.

No hace mucho que trabajo pero eso me hizo ponerme en el lugar de las personas que trabajan desde hace varios años.

Supongamos que un trabajador normalmente trabaja 8 horas por día dejando así 16 horas para cualquier otra actividad.
Obviamente tomen estos datos como una generalización meramente ilustrativa, no soy el ministerio de trabajo.

Jamas olvidemos que hay cosas en la vida de cualquier ser humano que son biológicamente necesarias. Para estar descansado y lograr que sea efectivo el ser humano debe dormir 7 horas continuas (el sueño no es acumulable), la falta de sueño destruye la salud emocional y mental, tanto la mente como el cuerpo comienza a actuar de manera lenta e imprecisa y se crea una fuerte depresión.

De las 9 horas que nos quedan, hay que separar unas 3 horas para comer (sin contar la preparación de la comida). Evitar una comida genera trastornos alimenticios y el hecho de tener que comer cada vez mas rápido hace que las personas terminen comiendo cosas que no son sanas y así poniendo en peligro su salud física.

Nos quedan exactamente 6 horas de vida pero la mayoría de los trabajadores toman un medio de trasporte tanto para ir como para volver de su trabajo, entonces restemos 2 horas de viaje (1 hora ida, 1 hora vuelta)

4 horas de vida nos quedan.
De esas 4 horas, sacamos 1 hora para aseo personal (o tal vez sacar 2)... Obviamente podemos combinar cosas como "comer con amigos" que unificaría 2 necesidades básicas (el comer y el estar con otros) e incluso comer mientras se esta sentado en el inodoro. Mas el hecho es que durante una toda una semana solo viviríamos 15 horas.

"la vida moderna es solo trabajo, subte y dormir".
No entiendan esto como un discurso de vagos, simplemente quería hacer pensar a cualquier persona que lea esto. Todo el tiempo que usamos en trabajar lo cambiamos dinero que es para comprar cosas que nos ayudaran en nuestro tiempo libre, entre mas queramos vivir mas vamos a tener que trabajar...

¿Que hacer?
¿Seguir comprando felicidad e intentar usar los momentos felices como un shock, rápidos y fuertes o tratar de aumentar el tiempo de vida disminuyendo el de trabajo?

Y estamos solamente hablando de una cuestión de tiempo, no de actividades, relaciones y/o felicidad.

¿Estamos viviendo o sobreviviendo?

Lala

2009-09-29T00:00:00.001-07:00

Aunque mi audiencia es nula voy a seguir posteando hacia lo etéreo.
Después subo el cd de Bat for lashes y sus canciones desgarradoramente hermosas. (en realidad, tal vez solo a mi me duelan tanto)

Rayuela Capitulo 32 "Carta a mon bebe Rocamadour"

2009-09-25T13:13:00.000-07:00

Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.

Rayuela, Capitulo 32. (fragmento o, mas bien, fragmentito)
Julio Cortazar

Este fue uno de los primeros capitulos que escuche de Rayuela (libro que algun dia subire) en el cd "Cortazar lee a Cortazar" (que algun dia subire).
Obviamente quede completamente maravillado con la obra y comencé a correr en círculos por las calles porteñas buscando una edición que valga la pena comprar topandome con misterios como una edicion de bolsillo que metafisicamente tenia toda la obra en un cuarto del grosor original o tal vez solamente esta desmembrada pero prefiero ni pensarlo.

Nuevo blog, veamos cuanto dura.

2009-09-24T13:24:00.000-07:00

Decidí crearme un nuevo blog.

Realmente no tengo mucho que escribir o de que hablar pero supongo que me las arreglare para poner algunas cosas interesantes o curiosas, algunas no necesariamente cómicas y otras no necesariamente serias. (mezcladas con piratería interesante)

Obviamente les pido encarecidamente que comenten ya que soy humilde y buen escucha. Este es uno de los pocos lugares donde la opinión vale algo.

"Contra toda opinión, no son los pintores sino los espectadores quienes hacen los cuadros."
Marcel Duchamp

(Algun dia voy a hacer algun post de Marcel Duchamp)
Algo de música como tributo (después subo el cd pero hace poco que formatee la PC)

Esta es una muy buena version de Teardrops (de massive attack).

Newton Faulkner es un músico ingles nacido en 1985 con una interesante técnica que consiste en dar golpes en el cuerpo de la guitarra.

Enjoy